O Passado de El Justicero

No deserto, uma história nunca acaba quando termina...

O horizonte laranja amarelado espraiado no horizonte repousado sobre si mesmo anunciava uma tragédia. Quando o deserto está silencioso demais, sob a falsa aparência de preguiça, sob um chapéu, esconde-se o olhar, e, sob o olhar, uma mente acordada, um falso sono, uma falsa desatenção. No méxico, até os mexicanos são falsos.

O personagem que entra na história, esfumaçado pelo calor que sobe da terra quente na linha ondulada no horizonte, tem um passado rouco e seco enga(rra)sgado goela abaixo, e uma ou duas paixões perdidas assassinadas a facadas, sem o glamour de um Charles Bronsom, com o sangue falso de um molho pré-pronto temperado. Nosso herói é um Charles Bronsom cujo tiro saiu pela culatra. Um ator sem câmera.

Mas não se engane. El Justicero não cai com um assobio. Não cai com um tiro. É vaso ruim. Cai e não quebra. Cai, de novo, e, de novo, não quebra. Já caiu 1000 vezes. E não quebra. O sol traiçoeiro do deserto calejou seus pés, sua psicologia e seu coração. E, de novo, não se engane.

Esse cão em forma de homem e esse homem em forma de cão não tem amigos, nem história, mas tem raízes. Sua força é sua tragédia. Sua força é seu povo. Sua memória é um deserto aberto em uma só cor derretendo no encontro com o horizonte. É um quadro. Não tem verbos. É silenciosa e solitária. Sem fim, sem passado, sobre um cavalo tão ruim e calejado quanto o dono.

No seu estômago corre seca a mesma acidez de Pueblo. Acidez de 1000 cigarros fumados em sequência, sob o sol de 1000 kg. Acidez redundante e redemoínica que tempera a pele dura de seu povo.

Um p(r)o(f)eta urbano dizia: “Tenha fé pq até no lixão nasce flor”. E nasceu.

18 de janeiro, 2009, sol de 1000 kg, Bar La Princesa de la Marguerita, homens bêbados silenciosos mascando tabaco, luz de lamparina, cheiro de pó, arroz e farinha, entram, uma a uma, entreabertas as portas ruidosas, sol no saloom: zrá zrá zrá. Atacadas por coyotes, sujas e de roupas rasgadas, suadas, sugadas, armadas, arranhadas nos seios jovens, e sérias, sérias de tão secas, e sensuais...

- Água.

A fome de tudo que sentiam aqueles mortos de fome poderia ser saciada ali, com aquele banquete de tempero doce e liso.

- Cielo, no queres...

(Tum!)

- El próximo maricom que decir uma mierda que sea, cai muerto.

Silêncio novamente. Mas, desta vez, outro silêncio. Não o silêncio sem resolução que sonorizava a vida no deserto. Um silencio inquietante. Som de água no copo. Copo na mesa. Copo na boca. Água na boca, no rosto, no corpo, nos seios, nas coxas. Tudo, multiplicado por 3. Gostosas...

- Chicas, donde vienem?

(Tum!)

Cai morto o coitado que, a primeira vez que viu a medusa, virou pedra.

Na sequência, um a um, foram virando pedras secas para coyotes.

Sobrou El Justicero que, sequer, olhou as chicas, respeitando o climax que instauraram no ambiente. Ele, cão do deserto, sabia que “quando o deserto está silencioso demais, sob a falsa aparência de preguiça, sob um chapéu, esconde-se o olhar, e, sob o olhar, uma mente acordada, um falso sono, uma falsa desatenção”.

As 3 se sentaram em torno dele e disseram:

- Vem conosco?

Ele, como se previsse a pergunta, disse:

- Não.

As 3 se levantaram, e saíram, deixando para trás, 4 corpos ensangüentados e El Justiciero, o cão do deserto, esfaqueado no coração com 3 estacas profundas.

No deserto, leitores, tudo o que é sólido, se desmancha no ar.